Folha seca: Um Dunga, Onze Sonecas e 190 milhões de Zangados.

Texto: Gregório Possa

Foto: globoesporte.com

A cada quatro anos floresce em todos os cantos do mundo, um sentimento surrealista, uma paixão em cada um de nós que não fornece meios para descreve-la, um clima tão contagiante que é capaz de unir os povos mais distintos.

Convenhamos, não há como não virar torcedor em uma Copa do Mundo, ainda mais quando se trata do povo brasileiro. Pessoas preparam sua festa, pintam as ruas, ficam próximas do seus entes queridos, saem do trabalho e da escola mais cedo, todos na mesma corrente para assistir a seleção jogar.

Minutos antes do jogo, as ruas esvaziam-se aos poucos, os comércios fecham, as bandeiras tremulam e a cidade colorida em verde e amarelo, PÁRA.....!

Agora, os próximos 90 minutos traduzem um misto de sensações tão intensas que a nossa atenção é completamente voltada aos 11 jogadores que entram em campo pra defender as cores da seleção mais gloriosa do futebol mundial e lutam por 190 milhões de apaixonados.

Toca o hino nacional, que estremece e arrepia até o mais frio dos brasileiros, a polêmica Jabulani está prestes a rolar e nesse momento a glória e o fracasso estão separados por uma linha tão fina que se torna quase imperceptível.

A explosão do gol no início do jogo é indescritível, fogos, vuvuzelas e gritos por toda a parte anunciam mais uma vitória brasileira. Será que a seleção do Dunga iria queimar a língua de quase todos os jornalistas, comentaristas e torcedores?

Infelizmente não !

A esperança verde e amarela é totalmente desfacelada na segunda metade do jogo. A frase do grande imperador romano Júlio César - ''Até tu Brutus, meu filho'' - pode ser perfeitamente usada para servir de menção a falha de seu chará, veja só que coincidência. Até o irretocável goleiro da seleção humanamente falhou.

É, realmente hoje não era o dia...

Os problemas de sempre vieram à tona, as críticas feitas ao longo do percurso se confirmavam, parecíamos prever o trágico final da seleção muito antes dele acontecer. Nosso comandante totalmente sem forças, olhava para o banco e se deparava com a dura realidade que ele próprio criou. Não tinha sequer uma opção para mudar o rumo da partida. A eliminação estava cada vez mais clara e dolorida.

O apito final do árbitro bateu na alma do brasileiro, toda a espera, toda a paixão se transformou em completa decepção. Aos poucos os bares se esvaziavam, o movimento nas ruas voltava, os comerciantes abriam as portas e como num passe de mágica, tudo voltava ao normal.

As cores eram as mesmas, o sentimento não.

Encerro com uma frase que todo brasileiro ''gostaria'' de dizer ao nosso ilustre técnico e que provavelmente nossos ''hermanos'' estamparão nas capas dos jornais de amanhã:

''GRACIAS DUNGA !''